Eccheporcoiddio.
Allora, è morto Chris Benoit, il Rabid Wolverine, il Crippler. Dai, lo conoscete tutti anche se il wrestling vi fa altamente cagare. Era qull'ometto bassino rispetto agli altri. Senza collo. E con due deltoidi che potevano facilmente ospitare una famiglia di immigrati.
Chris Benoit era un figo. Entrava con una schitarrata di sottofondo molto figa. Ed è rimasto fra i più fighi anche quando Giacomo Ciccio Valenti ha cominciato a soprannominarlo, senza alcun motivo, il Presidente. Che Chris Benoit non era presidente proprio di nulla. Però era un figo. Era un amicone di Eddie Guerrero, quello che un paio d'anni or sono s'era schianato ai diecimila all'ora contro la muraglia di steroidi, droga e vida loca. Benoit non aveva nessuna scimmia. Però sembra che abbia ammazzato prima la moglie; quindi il giorno dopo il figlioletto di sette anni, infine la mattina del giorno dopo ancora si è tolto la vita.
Brutta brutta storia.
Lo prometto. Se qualche mezzo di comunicazione prova ancora a collegare la supposta ignoranza e violenza del wrestling con questa storia mi sentirete bestemmiare, ovunque siate.
Per il momento, Booya.
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